Virtuelles histoires

(Lettre ouverte aux soubresauts et à leurs victimes.
Consentantes ou non.)

Histoire; comme dans "s'en raconter".
Virtuelle: comme dans "plus ou moins réelles".)

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Ça bardasse en masse. Dehors. Le vent. La pluie. Grésil.
Fausse neige et autre avatar d'hiver essouflé.

Temps tempête.

Ça bardasse en masse. Dedans.
Un clavier peut être une arme à multiples tranchants.
Souvent acérés.
On s'ouvre, on perce. On verse, se déverse. Se berce.
D'illusions. Du moins, de miroirs imparfaits.

Tant t'empêtre.

Le jeu de mot est facile. L'émotion moins.
Pourquoi serait-il plus aisé de tisser sur une Toile,
ce qui est si complexe d'imprimer au quotidien?

Un espace pour dire n'est garant, ni d'être compris,
ni d'être sûr du pourquoi on l'a dit,
encore moins de pouvoir un suivi.

Aimer. Croire. Souffrir. Jouir… Ne serait-ce qu'exister.
Rien qui se conjugue en pixels, en liens, ou en néants arnachés.

Reste que valent mieux les mots que les cris étouffés.
Mais même ceci est loin d'être absolue vérité.

Alors…Être?